Mauvais temps

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Théo, cher frère, la pluie me met au chomâge. Elle tourbillonne dehors comme sorcières en sabbat et siffle et claque.
Tous les chats sont blottis près des poëles, et la minette grise, Cendrillon, est même couchée dans l’âtre, sur les briques brûlantes, comme à son habitude.
Le café est calme et presque désert. On s’y abrite quelques minutes puis, quand le blanc limé a injecté au corps un peu de courage, on ressort affronter les éléments.
Pour moi c’est relâche et je joue avec un brin de paille qui dépasse de ma chaise.
Je ne bois pas, je ne pense pratiquement à rien, j’attends le soleil de mars.
Tendrement,
V.

Illustration, »Pont sous la pluie« , Vincent Van Gogh.

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