La rage

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Version 1 :
La babine figée dans un rictus ironique, le renard avance en titubant. De sa canine à son pelage roux et luisant court un filet de bave qui semble un fil d’araignée un peu trop épais. Tout valdingue dans les yeux fous du pauvre animal. Il s’écroule sur un lit de mousse, il secoue les oreilles, pour chasser ces images tournoyantes. Il se sent las, le renard. Il ne veut pas abandonner mais sa tête est si lourde; la poser, un instant, sur ses pattes croisées… A ses dents, toujours découvertes, s’attachent quelques bulles, champagne de salive, puis un nuage de crème chantilly et bientôt tout un bain moussant. Enfin le monde, dans les pupilles brûlantes du renard fait un volteface fatal.

Version 2:

Tandis qu’il s’approchait de Pierre, on sentait monter son emportement. D’où nous étions assis, on ne devinait pas bien pourquoi, l’avait-il provoqué ? Monsieur Paul avait fait les quelques pas, qui séparaient son bureau du fond de la classe,  en survolant les tomettes comme si c’étaient des braises. Planté devant Pierre, l’ire sembla d’abord lui avoir coupé la parole. Rouge comme une anglaise au soleil, les bajoues comme un hamster qui grignotte, il avait le regard indigné et ses naseaux soufflaient -presque- de la vapeur. Son cou, surtout, avait doublé de volume, comme s’il retenait à l’intérieur toutes les phrases que sa digne fonction lui empêchait, par convention, de vomir sur Pierre. Une veine, en particulier, voulait se faire plus grosse que le boeuf, et plus d’un, à son pupitre, croisait les doigts pour que cela arrivât. Enfin, une bonde lâcha, quelque part, à l’intérieur de Monsieur Paul et les mots se projetèrent hors de son corps. Mais ils étaient emmêlés et incompréhensibles, télescopés et broyés. Au ton de la voix, cependant, le message était clair : Monsieur Paul était très en colère.

Illustration Ange7.

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