Potron-minet

Notes pour plus tard :

Nous arrivâmes tôt et le ciel, derrière la fine crête de la colline voisine, était d’un blanc de sépulcre, à peine griffé de très fins nuages grisâtres qu’un vent matinal avait allongés indéfiniment, comme par jeu. Nos sacs étaient lourds et nous les posâmes un instant. Nos narines s’emplissaient de l’air froid du mois d’avril et nos poumons se glaçaient de cette fraîche liqueur. Nous étions ivres de tant de liberté. Rien ne semblait pouvoir contenir nos désirs. Nous prenions tous les chemins qui s’offraient à nous, les collectionnions comme des pierres précieuses d’un trésor fabuleux dont le coffre était nos boites crâniennes. Le nez un peu rougi par le matin, mais les membres chauds encore de l’effort, nous échangeâmes un sourire – pas de mots- et nous reprîmes dans le même mouvement d’épaule nos sacs d’aventure et la route nouvelle, le coeur plein des promesses que le lendemain ne faillit jamais à apporter à celui qui a la force de n’en attendre rien.

Photo Ange7, Muuido, 2008.

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La souris d’la bibliothèque

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audio :

Elle a deux heures de retard;
Elle doit terminer un roman.
Mais comment pourrais-je en vouloir
A qui lit si passionnément ?

Elle oublie souvent mon prénom
Le confondant avec celui
De tous les héros de fiction
Qui vivent ensemble en son esprit.

Elle se lève avant le soleil
Pour démarrer tôt sa lecture,
Et le soir cherchant le sommeil
Reste tard dans ses aventures.

Elle ne veut jamais s’arrêter :
Une ligne encore, encore une page.
Ses pensées sont loin exilées,
Elle passe sa vie en voyages.

Je n’ sais comment intervenir
Face aux mots, je n’ fais pas le poids.
Si elle n’écoute pas mes soupirs,
J’espère au moins qu’elle les lira !

Photo Ange7, Séoul, 2007.

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Par ailleurs, l’année dernière, à la même heure : Au bon jus de la treille
-”Sur un autre ton, Madeleine”. Le Baron avait pris la mouche. Le mauve lui était monté au visage comme si
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Tant d’histoires

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Je pense au bagne militaire,
Au beau désert de l’Algérie,
Où tu passas toute la guerre,
Sans jamais tirer au fusil.
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Je pense à tes colocataires,
Les droits-communs, les insoumis,
Pour lesquels tu te fis Homère,
Récitant la mythologie.
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Je l’écrirai, un jour, j’espère,
L’aventure que fut ta vie,
Aujourd’hui, ton anniversaire,
Nous pensons tous à toi, ici.
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Tableau d’Ingres « l’apothéose d’Homère ».

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Par ailleurs, l’année dernière, à la même heure : 16 janvier
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